Daños colaterales

Está a punto de consumarse la (no sé si llamarla) Operación Limpieza Étnica. Y es que no quiero tirar mucho de adjetivos porque, como dice el viejo proverbio chino, la primera decisión nunca es la acertada. Apelo, quiero apelar, a la prudencia hasta que todo se lleve a cabo y sepamos los pormenores de la acción. Será entonces cuando podamos hablar con conocimiento real.

Pero no me resisto, aunque sea ahora y a destiempo todavía, a enjaretar estas líneas por lo mal que huele todo el asunto. Me estoy refiriendo a la plaza de periodista del Patronato de Cultura que se cargan los presupuestos del ayuntamiento. Técnicamente se llama amortizar la plaza; realmente supone mandar al paro a quien la ocupa; y el fin último del montaje es dar un aviso a navegantes.

Uno.- Curioso lo de la amortización. Este tipo de cosas se hacen para aligerar la carga de gastos de una institución. Pregunta: ¿Se va a amortizar alguna plaza más en el ayuntamiento de los 1.300 trabajadores que hay? ¿O será sólo ésta? ¿Si lo que pretendemos es ahorrar, cómo es que por un lado echamos a uno (una, en este caso) en aras de esa política economizadora, y por otra parte contratamos a 15?

Dos.- También curioso lo de echar a alguien que, siendo licenciada en Periodismo, ocupa una plaza de periodista. Y no sólo existe la capacitación, sino que además llegó al cargo a través de un proceso de selección como los que hace poco ha llevado a cabo la Diputación provincial, o actualmente desarrolla Canal Sur RTV. Aunque si alguien utiliza el argumento del enchufismo para justificar su decisión, entiendo que él, o ella, actuará de forma diferente con los 15, ¿no?.

Tres.- Lo más curioso es que Marisa es la mujer de Javi López, un tipo que actualmente lleva el gabinete de prensa del grupo municipal del PP en el ayuntamiento, que durante cinco años aproximadamente fue el Jefe de Prensa del Gobierno municipal del PP, y que también es, ahora, el director del beligerante –con el PSOE- semanario gratuito Jaén 21. ¿Será casualidad? Una vez, a lo mejor, pero es que, en caso de consumarse, sería la segunda ocasión en la que Marisa pasa por el mismo trago consorte.

Igual alguien lo llama daños colaterales. Sí, hombre, eso que pasa en las guerras; que matas a una familia mientras merienda en su casa porque en ese momento pasaba por la puerta un camión de insurgentes y, para cargártelos, no has tenido más remedio que cargarte a todo lo que había a 50 metros a su alrededor.

A mí me viene a la memoria una escena de El Padrino. Esa en la que un famoso productor de cine, tras rechazar el consejo de los Corleone para que le diera a un cantante –protegido de la Familia pero, a la vez, enemigo del productor- el papel protagonista de su próxima película, éste, el productor, se despierta una mañana en su lujosa mansión junto a la cabeza de su más preciado purasangre valorado en varios millones de dólares.

En aquella ocasión Johny Fontana consigue el papel, pero un poco más adelante, cuando las bandas rivales a los Corleone siguen la misma táctica matando a Sonny (Sandino) para amedrentar a Don Vito, el resultado es el surgir de la figura de Michael Corleone.

Continuará...

Pedir peras al olmo

Hay quien está más que empeñado en demostrar el fortísimo sentimiento nacionalista que existe –dice- en Andalucía. Tanta es su ambición, que no quería ser menos que los catalanes, de ahí que se sacara de la chistera la necesidad que tenían (y exigían) los andaluces –seguía diciendo- de un nuevo estatuto de autonomía que se adaptara a la nueva realidad de la comunidad. Aunque en el fondo del asunto estaba el miedo a quedar descolgado de los avances que consiguieran los catalanes en su negociación. Un error de principio el querer equiparar dos realidades completamente distintas, tanto en lo que al ciudadano de a pie se refiere, como a los líderes políticos, de estos dos mundos tan diferentes dentro de una misma España, pero como estaba de moda lo de subirse al carro de los estatutos, pues nada, ahí está ya Andalucía con su nuevo y flamante estatuto de autonomía.

Ya digo, muy bonito en lo político, en el quedar bien de cara a la galería, pero pobre, muy pobre realmente a la hora de que el ciudadano sienta como suyo, como de vital importancia para su existir un documento que sólo algunos quisieron. Prueba de ello es, el bajísimo índice de participación electoral del referéndum.

Pero como la verdad no tiene más que un camino, y porque no se pueden pedir peras al olmo, resulta que estos días, cuando si apenas se ha celebrado el primer aniversario de la nueva Constitución Andaluza, resulta que llega una de las primeras cagadas precisamente de aquellos mismos que entonces apostaron por un estatuto del que ahora parecen renegar.

Me explico. Una de las cosas que copiamos de los catalanes –y fueron muchas- era que el Tribunal Superior de Justicia de Andalucía (TSJA) sería la última instancia judicial a la que acudir en disposiciones autonómicas. Pues bien, ahora, cuando ese mismo Tribunal Superior de Justicia de Andalucía dicta sentencia contra la asignatura Educación para la Ciudadanía (anuló el pasado miércoles el que dicha asignatura aborde en sus contenidos cuestiones como la ideología de género, la homosexualidad y las opciones vitales, al considerarlo como una ilícita invasión en la ética, el derecho y la moral) resulta que los principales impulsores, valedores, padres y madres... del Estatuto de Andalucía pretenden recurrir al Tribunal Supremo (de España) dicha decisión.

¿Pero no habíamos quedado en que no había instancia judicial superior, y por lo tanto sus decisiones iban a misa? ¿Es esto normal? En otras condiciones, no, pero en la Andalucía actual no sólo resulta lógico sino que se queda corto.

Luego, cuando se ríen de nosotros, nos enfadamos.

Cibermarroquíesbajos

Ayer sábado, cuando iba a comprar churros para desayunar, comprobé que la parcela del futuro parque de Marroquíes Bajos estaba prácticamente limpia del yerbazal que la ha caracterizado en los últimos años.

Siempre que paso por allí y veo la alambrada caída en muchos puntos del perímetro; todo cubierto por una espesa maleza más propia de la selva amazónica que de, según dicen, uno de los yacimientos de cultura íbera más importantes del mundo; los restos de unas primeras catas que se hicieron el siglo pasado, y de las que si apenas quedan los últimos pedazos degradados de las feas bolsas negras de basura con las que las taparon.... digo que tras ver esto siento cierto asco hacía algunos responsables públicos.

Y es que todavía tengo grabada en mi memoria la actuación de las unidades antidisturbios de la Policía Nacional desalojando, por la fuerza, a los trabajadores de Garca, empresa que ocupaba los terrenos, y que fueron tratados como delincuentes porque –según decían unos-, de no irse y dejar libre el terreno, las administraciones no podían poner en valor uno de los yacimientos más importantes del mundo de la civilización íbera. Por eso, aquellos responsables echaban el muerto a las autoridades locales para que actuaran desde la responsabilidad de sus cargos en beneficio del interés general y del bien público. La primera actuación que hizo un alcalde, ya desalojado de su sillón, fue precisamente eso, desalojar Garca y dejar el solar virgen para que otros pusieran en valor tan importantísimo patrimonio.

Aquello ocurrió hace 13 años, y hoy, 13 años después, todo está igual. Bueno, igual, igual... no. Le han quitado las hierbas tres o cuatro veces, la última, el sábado. Pero nada más.

Lo bueno de que se deje pasar tanto tiempo es que siguen apareciendo valiosísimos restos arqueológicos. El último salió a la luz ayer mismo. Para que nadie lo pusiera en duda, fui rápidamente a mi casa, cogí la cámara, e inmortalicé el momento. Sí, sí, se trata de un lavabo blanco, marca Roca. Allí está, justo al lado de la zanja de donde –imagino- lo sacaron los operarios.

Si las obras de puesta en valor del yacimiento íbero siguen a este vertiginoso ritmo, el próximo resto arqueológico que encuentren será la Nintendo DS de mi hijo. Estaremos hablando, entonces, de Cibermarroquíesbajos.

El parte llegará

Me llama tremendamente la atención lo mucho e insistentemente que se está dando por hecha la ruptura del pacto de gobierno en la capital. No sé si es por las ganas que tienen unos para entrar ellos, por los deseos que tienen otros para que se vayan algunos, por los huevos que quieren unos que demuestren los suyos ante los de al lado, o por la soberbia de mandar sin complejos, y demostrándolo mirando desde arriba, de los casi más.

Cierto que a llegar a esta conclusión ayuda, y mucho, el sin fin de ruedas de prensa que izquierdaunistas y socialistas dan un día sí y otro también para tirarse los trastes a la cabeza, y ello enriquecido con la publicación de las epístolas celestinas que se vienen cruzando. Cierto que la cosa está muy mal, peor, como reconocen en privado unos y otros, incluso las que pululan últimamente mucho por aquí tras bajar de las nubes y en espera de destino galáctico.

Pero digo que estoy sorprendido porque al final, parece mentira que caigamos en la trampa, al final todo se arreglará. Seguro. Esta situación viene a ser algo así como la pelea en un matrimonio cuyo único fin es el que luego, tras la reconciliación, nos queramos todavía más.

Creo que la gran descolocada en toda esta historia está siendo Carmen Puri porque si bien tuvo el acierto de ganarse para sí al mejor concejal que ha pisado el ayuntamiento en los últimos años, y que es precisamente quien le saca las castañas del fuego pleno tras pleno, no ha calculado bien que todo ese poderío no tiene más objetivo que mejorar lo propio. Por eso, está siendo ahora víctima de una cuidadísima estrategia ante la que no sabe qué hacer para salir del rincón y coger un poco de oxígeno. Ella juega con eso de que sin mí no eres nada, pero no entiende que hay quien prefiere la nada a un algo chamuscado. Sobre todo cuando el presuntamente amenazado sabe que cuenta con el respaldo de 3909 irreductibles que no dudan en dejar la pasta por mantener los principios, como ya ha hecho alguno.

En cualquier caso, seguro que al final oiremos un parte que dirá, más o menos, algo así como... En el día de hoy, cautivo y desarmado el ejército rojo, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objetivos militares. La guerra ha terminado. (Si quieres el original, pincha aquí). Lo que dudo es quién firmará al final.

El Síndrome de Milikito

El otro día, como hago últimamente bastante, estuve en Granada y me puse enfermo. No porque tenga algún tipo de animadversión hacia la ciudad o sus habitantes, sino por las malas comunicaciones que tiene con Jaén. Vaya carreterilla la de los granaínos.

Durante el trayecto no paras de ver líneas amarillas, unas largas y otras más cortitas, pero amarillo por todas partes. Lo malo es que mientras recorres esos tramos, el coche no hace más que saltar de aquí para allá, y lo entiendes porque está en obras, y por eso mismo haces de la paciencia una virtud, y le das un nuevo voto de confianza a los responsables de las obras y de quienes las mandan hacer.

Lo peor es que en los tramos desamarilleados el coche salta más todavía. Con cierto interés buscas el topo que ha dejado así el asfalto, pero no lo encuentras, aunque te lo imaginas. Vuelves a entenderlo y a armarte de paciencia porque estás seguro, y deseando, que todo acabará cuando lleguen aquí los albañiles.

El colmo llega en el momento en el que empiezas a recorrer los tramos recién acabados de arreglar, y el asfalto tampoco es uniforme, como debería. No es que tenga los mismos hoyos que una escupidera de lata, pero casi, casi. Y entonces vuelves a acordarte de quienes han hecho las obras, y de quienes las han ordenado hacer, y también de algunos de sus familiares.

El viaje, ya de por sí difícil por su parecido con el París-Dakar, se vuelve insufrible cuando los niños no hacen más que quejarse al no poder ver los dibujitos porque el DVD (es portátil) pierde la corriente cada vez que el coche se mete en un agujero; cuando tu mujer se queja de que no puede conciliar el sueño ante tantas brusquedades del volante...... (¡?) Y entonces te dan ganas... no sabes muy bien de si de tirarte al tren o a la taquillera.

El conductor encuentra su único refugio de tranquilidad en la música que, milagrosamente, se mantiene irreductible y constante. Menos mal que puse el CD de Sabina y Serrat que, desde que doblan el índice sobre la ceja, aguantan todo esto y dos huevos duros. El de Norma seguro que habría saltado ya.

Llego malo, voy al médico y, tras auscultarme...

...me dice: Tiene usted el Síndrome de Milikito...

...y le digo: ¿¿¡¡El Síndrome de Milikito!!??...

...y me dice: Sí, obsesión por perseguir líneas amarillas al ritmo de una alegre musiquilla...

...y le digo: ¿Es grave?...

...y me dice: Si es usted de Jaén, va para largo.

ELLA

Si Don Quijote de la Mancha cabalgara estos días por nuestras llanuras en busca de su amada Dulcinea sólo podría encontrarla en el castillo de ELLA. Y es que se trata de una persona que en muchas cosas parece recién llegada de algún siglo pasado.
Nunca se lo he preguntado, pero seguro que ve las películas porno hasta el final con la esperanza de que en algún momento surja el amor y haya boda entre los protagonistas.
Con la cabeza demasiado bien amueblada para su edad, algo que viene arrastrando -para lo bueno y para lo malo- desde sus primeros días de lucidez, tiene una de las mejores virtudes de cuantas existen: una insuperable capacidad de sacrificio y trabajo. Pero también aparece en su currículum el principal problema que padecen las buenas personas metidas a político: carencia de mala leche, hijoputez altanera para mandar a donde haga falta a quien haga falta y en el momento oportuno, no antes ni después, sino cuando más se disfruta.
De un tiempo a esta parte está haciendo un máster altamente especializado en la Carrera de la Vida, y de lo que más está aprendiendo es de las cornadas recibidas, algunas con dobles y triples trayectorias, que en algún momento la han puesto al borde del precipicio, demasiado al borde.
Ahora, en el último trimestre de este año académico, afronta una de las asignaturas más difíciles de cuantas ha cursado, y le está siendo excesivamente dura. Pero el Destino no es consciente, todavía, de a quién ha osado retar.

Post-data 1 (de Joaquín Sabina):
porque el amor cuando no muere mata,
porque amores que matan nunca mueren.

Post-data 2 (de Antonio Machado):
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

Dylan, Rita la Cantaora y un trabalenguas

Mientras los sufridos agricultores empiezan a llenar sus graneros para la dura travesía del desierto que les espera por la pertinaz sequía, sus dirigentes no hacen más que mirar por ellos y destinan medio millón de euros a hacer posible que un tipo llamado Bob y de apellido Dylan se convierta en una especie de embajador del aceite de oliva de Jaén. Lo malo es que el lugar donde se promocionará el aceite de Jaén es en Jaén (¿¡). Medio millón de euros para que Dylan toque en Jaén como protagonista principal de una campaña promocional del aceite jaenero. Por cierto, el concierto lo paga la consejería de Agricultura y las cinco denominaciones de origen aceiteras que hay en la provincia. Detrás de las denominaciones hay muchas marcas que promocionar, y ya se ha decidido con cuál de ellas posará Bob para que su imagen, botella jaenera en mano, dé la vuelta al mundo. Empieza por “N” y acaba por “A”. Seguro que no crea malestar entre las otras. (La solución, el día después del concierto).

Otra de dinero. Un concejal, aficionado últimamente al género epistolar, se ha cabreado y mucho cuando, a pesar de ser –en teoría- quien más manda sobre los euros, le ha pedido a alguien de dentro –que es quien los tiene pero en la cera de enfrente- que le envíe una cantidad de siete cifras y éste, el socio, le ha remitido a Rita la Cantaora.

Otra de concejales. Corre el rumor de que un concejal que en su día sonó para un destino, pero que finalmente fue mandado a otro, va a regentar pronto aquello para lo que originariamente se había pensado en él. Y la concejal que ahora dirige lo que no iba a dirigir, pasará de guardar la línea a comer más de la cuenta. (La solución, el mismo día que lo del aceite).

Jaén is different

Luego nos molesta que se identifique a los jienenses y a Jaén con tópicos y típicos que todos –los de Jaén- desechamos; pero con determinadas cosas que ocurren por estas tierras, y que son lógicamente culpa nuestra, da la sensación de que nos gusta ser el saco a donde van a parar todos los palos.

UNO. Lo digo ahora que ha pasado tiempo. En el PP de Jaén se hace análisis profundo de los resultados electorales. Y se piden dimisiones. Lo mejor es la forma: vía fax (moderno y en el foro orgánico adecuado). Lo remejor, lo que se pide, la dimisión de alguien que ya no ostenta el cargo del que se quiere descabalgar.

DOS. Alguien da la cara para que Jaén acoja un evento deportivo internacional. La da, claro, y se la parten. Simplemente porque todo se consigue gracias a su mediación, a su esfuerzo, pero después también se ve obligado a asumir las carencias de las infraestructuras. No me refiero ya a aforos, pistas o lugares para entrenamiento. No. Es más básico. Se tuvieron que duchar en el hotel por el frío que hacía en los vestuarios.

TRES. La consejería de Agricultura y las denominaciones de origen de aceite de oliva de la provincia pagarán la mayor parte del concierto que Bob Dylan ofrecerá próximamente en la capital. Qué tiempos aquellos en los que los mismos que propician esto hoy criticaban ayer como gasto excesivo la presencia de Julio Iglesias, o golpeaban con dureza el que la Sociedad Municipal de la Vivienda se dedicara a promocionar algún polígono industrial. Si mal estaba antes, mal está ahora. Y si bien está ahora, también estaba bien antes.

Culos al aire

Resulta tremendamente fácil criticar desde abajo, sobre todo cuando sólo se busca dilapidar el trabajo de otros. Es decir, hacer apología de la crítica malintencionada en lugar de la siempre deseable crítica constructiva.

Cuando alguien ostenta cualquier responsabilidad, ya sea de un grupo humano o del compromiso de asumir un trabajo, o de las dos cosas, el grado de complejidad no es igual en todos los ámbitos. Lo público es infinitamente peor porque, como decía recientemente una amiga, te tienen cogidos los huevos por arriba y por abajo. Y si a eso le unimos tanto predicador como hay por ahí que nunca juega limpio sino todo lo contrario -ellos sabrán sus oscuras intenciones- la cosa se complica aún más.

Pero como la manzana de Newton no se quedó en el manzano, al igual que ha ocurrido siempre con todas las manzanas del mundo, y seguirá ocurriendo, la situación se pone bastante interesante, irónica diría yo, en el momento en el que el predicador, en lugar de tanto teorizar, tiene la obligación de dar trigo, de poner en práctica las ideas y los principios que tanto cacareó.

Es como alguna gente que conozco que, en la época de la aceituna, se coge todos los días muchos kilos pero por la noche, en la barra del bar y con una cerveza en la mano. Luego, al día siguiente, cuando hay que ir al tajo, coger la vara y demostrar aquello de lo que tanto se presumió, resulta que no sólo no es tanto, sino bastante menos.

Y es que según qué cosas resulta tremendamente más prudente guardar prudencia hasta demostrarlas en el corte, antes de que la fuerza se nos vaya por la boca. Sobre todo cuando lo que queda al aire, y de manera bochornosa, es nuestro culo.

Correr y correr

Ayer fui a correr para cumplir con un plan de entrenamiento que me marca cuatro salidas a la semana. Al llegar a los viales que unen el Bulevar con el polígono industrial de Los Olivares hubo algo que me llamó la atención: había un coche aparcado en zona de nadie, es decir, ni en las calles habitadas ni en la parte industrial. Además, eran las 6,45 de la mañana. Pero no reparé más en él hasta que llegué a su altura. Y lo hice porque tenía los cristales empañados y alguien, en el interior, estaba tumbado boca abajo y moviéndose muy rápidamente, como si hiciera flexiones.

Entonces recordé lo que me ocurrió el pasado 12 de octubre. Salí a rodar pero en esa ocasión por la Vía Verde. Eran aproximadamente las 9 de la mañana, y el elemento sorprendente fue, de nuevo, un coche. Estaba justo a la entrada de la Vía. Pero lo que más me sorprendió es que el chaval del interior me miraba con unos ojos tan abiertos que parecía que se le iban salir de las órbitas. Al sentirme observado, casi vigilado, me sentí en la obligación de defenderme. Clavé mi mirada en el chico del interior del coche, y su mirada, fijísima en mí, no era lo único llamativo de la situación. Estaba sentado en el asiento del conductor, aunque su cabeza descansaba en el respaldar del copiloto. Postura extraña, no se movía, mirada –más que fija en mí- parecía perdida…. ¿Le habrá dado un infarto? ¿Estará muerto? ¡¡¡!!!

La explicación fue, una vez más, la más simple. Al acercarme distinguí una cabeza que subía y bajaba frenéticamente a la altura de su entrepierna.

Todo esto me hace llegar a la conclusión de lo perra que es la vida para la gente a la que le gusta correr… cada uno en su disciplina.

No sé si sería interesante que las administraciones habilitaran un picaero, pero estoy seguro de que estaría siempre lleno. A lo mejor nos suena ahora a chiste, pero las tendencias van por ahí. En Ámsterdam, por poner un ejemplo y sin ir más lejos, el Ayuntamiento permitirá a partir del verano que estos deportistas puedan dar rienda suelta a su afición en los parques aunque, eso sí, sólo por la noche.

¿Y qué pasa con quienes practicamos atletismo en Jaén? ¿Y fútbol? ¿Y pádel? ¿Y balonmano?... ¿Y… vamos, cualquier deporte.

Las instalaciones deportivas brillan por su ausencia, a pesar de que algunos esgriman con brío impresionantes planes de inversión que pondrán esto patas arriba. Menos samba y más trabaillar.

Pero la culpa no es de nuestros dirigentes sino de quienes permiten que estén y sigan en sus puestos. Si Jaén ya está atrasada, y mucho, con respecto a cualquiera en cualquier cosa,… en lo deportivo clama al cielo. Pero, ya digo, no es que los políticos actúen mal; ellos hacen simplemente más o menos en función de lo que les aprieta el zapato, y en este sentido Jaén es campo abonado para el brindis al sol.

Por suerte, o por desgracia, cada uno tiene lo que se merece.